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Zu wundern braucht es also nicht, dass Mälzner sich als Kinderschreck
vorkommt. Zumindest singt er von einem, als ob er wüsste, wie sich
das anfühlt: ... vertreibt ihn / auch wenn er noch so schön
spielt / gebt keinen Applaus / verstopft eure Ohren / auch wenn er noch
so schön singt / gebt kein Geld / haltet die Nase zu / er stinkt.
Das klingt, gelinde gesagt, sarkastisch und ist Teil von DES KNACKERS KLEINES LIEDERBUCH
(NO EDITION # 127, DL/USB), dessen lyrisches Ich - N.N. ward ich getauft
/ doch bin ich unbekannt / nirgendwo ist mein Heimatland -
55 Jahre nach Franz Josef Degenhardts "Spiel nicht mit den Schmuddelkindern"
keinen entscheidenden Schritt weiter ist. Zu wenig wurde anders, wir
wurden nur alt. Aus frechen Gören wurden Katzenomas und Schneckenopas
(im Blumengarten / wo die Schnecken auf mich warten ). Alte Knacker,
verkrachte Existenzen, an denen die Zeit die Zähne wetzt: knusper
knusper knäuschen / wer knuspert an meinem Heu / die Zeit die
Zeit / weit und breit nur Leid . Andererseits: leere Räume
haben es in sich / noch ist Leben drin (Augenschein). Doch wieder andererseits
wird selbst das Meer, einst Quelle des Lebens , zur Müllkippe der
Welt , die zum Himmel stinkt (Meer). Dieser Opa ist keinesfalls eine
Umweltsau. Und erst recht kein peinlicher Tourist, der sich im Hotel
mit Heu und Gras verwöhnen lässt - durch die Blume somit als
Vieh beschimpft (Hotel). Aber wie sollte es anders sein im Kreislauf,
der Plastikmenschen end- & ausweglos nur falsche Inhalte in
falschen Formen bietet (Runde für Runde). Als Trost bleibt dem
Einsamen gerade mal ne Wärmflasche, my sweatheart (Du Flasche).
Und eine süße To Do Liste: die Reichen bestehlen / die Dummen
vergiften ... Gegen Langeweile hilft Musizieren singen, z. B. eine trübsinnige,
aber dadurch auch eigene Version von „ It Was a Very Good Year:
als er fünfzehn war / war es ein freudloses Jahr ... als er zwanzig
war / war es ein eisiges Jahr... als er dreißig war / war
es ein schlechtes Jahr... (Die Jahre). Gescheiterte Existenz letztlich,
aber dennoch ein gutes Lied. Und insgeheim denkt man ja doch: sei
es drum... als kleiner König angefangen / aufgehört als ..gott
(Jubiläum). Allerdings als Gott außer Dienst, kein Götze,
kein Popanz - das ist bloß eine Phantasie - und entsprechend hilflos:
ich kann keinen Trost spenden / und keine Einsamkeit lindern...
das ist die Realität. Also: haut endlich ab. Ich bin kein
Star, lasst mich in Ruh. Das Ich hat sich Sommersonntagabend“-Friede
verdient: schaue aus dem Fenster / Schwalben fliegen... Krähen
sitzen im Baum... Radler strampeln... Nachbarn grillen im Hof. Auf
die Frage "Was warn heud los?" antworten können:
Midm hund schbazifiziern / nachbarn von hindn jesehn...
Und schließlich als 'Der Hinterbliebene': aufräumen /
und saubermachen / am besten desinfizieren / die Lichter löschen
/ Fassung wiederfinden... und im Wartezimmer zum Jenseits eins
aufrücken. Erbaulich ist das nicht, was Mälzner da bietet,
aber verdammt ehrlich in seiner alterswerklichen Neusachlichkeit. Die
Beobachtungsgabe und das poetische Auf-den-Punkt-Kommen ist wie immer
bemerkenswert, der Identifikationsfaktor erschreckend hoch. Des
alten Knaben Wunderhorn mischt, drahtharfig, trompetenelegisch
und mit Sprechgesängen, kindliches 'Fangerles' mit der Hatz auf
Außenseiter. Mälzner pickt Gitarre wie Bill Orcutt,
er singt wie HAL auf Valium und knarrt wie ein Steinbeißer, er
beklagt mit Charles Trenet zu Zweifingerpiano das malträtierte
Meer und beobachtet den Lauf der Zeit mit Frank Sinatras Augen. Einhandkeys
und simpel getupfter, lasch geklopfter Beat unterstreichen den meist
bassigen Sprechgesang, der sich gelegentlich verjüngt oder
animiert zum Bariton aufschwingt, so wie auch die Musik pseudoorchestral
anschwillt, als Reklame für aufgeblasene Sensationen. Während
andere, 60 Jahre präsent, mit ihren Hunderten von Arbeiten
nicht mal ein Steckenpferd satteln oder sich den sauren Mund mit Gänsedaunen
abwischen können, auf dem langen N.N.-Marsch - Nichts Niemand Nirgends
Nie. Also lieber bloß zukukken und mit dem Akkordeon seufzen.
Keine Kirschen am Baum, aber 'n Erhängter an der Decke. Aus die
Maus, Leichenschmaus.
rbd BAD ALCHEMY # 106, Germany
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